NO HAY QUIEN LO HAGA CALLAR: EL CORONEL MARTÍNEZ INGLÉS VUELVE A ACUSAR AL REY

CANARIAS SEMANAL

Sí, sí, divino rey de derecho franquista; amantísimo suegro del mago español de las finanzas, señor Urdangarín; supremo muñidor del singular casting por el que éste pudo alcanzar el cielo de Telefónica y marcharse desterrado a la capital del Imperio con un sueldo millonario; padre biológico de la todavía no imputada Cristina de Pedralbes (título que tuviste a bien regalarle tras la "compra" del micro piso barcelonés que tanto ella como su morganático esposo adquirieron con el sudor de la frente… de tus amados súbditos); presunto (esta palabrita de rancia raíz democrática la pongo una vez más pero voy a tratar de olvidarla en el futuro por lo que se refiere a tu augusta persona ya que como inviolable e irresponsable constitucional que eres, no hay juez en el mundo que pueda desprenderla de tu despreciable currículo a través de una sentencia en firme y, en consecuencia, tu presunción de inocencia no deja de ser una anécdota de intrascendencia jurídica e histórica y, encima, "ad eternum") encubridor de los delitos monetario/fiscales (aquí sí que podría entrar lo de "presuntos" porque el juez Castro es lento pero seguro y todavía no se ha definido) cometidos por el ya mencionado Urdanga; autogolpista de salón en la famosa tarde/noche del 23-F (en esto sí que voy sobre seguro y ni presunto ni leches después de que el extinto embajador alemán en la España de aquellos años haya revalidado mis investigaciones de casi treinta años); fratricida confeso (lo has reconocido tú y tu familia) y "presunto asesino vitalicio" porque ningún juez (ni siquiera la Fiscalía General de Portugal a la que recurrí recientemente para que, en base a un exhaustivo informe que le remití admitido a trámite y luego archivado por presiones españolas, reabriera el caso) ha investigado ni investigará nunca lo sucedido aquél trágico día 29 de marzo de 1956 en la mansión de tus señores padres en Estoril cuando, con 18 años de edad y siendo un militar profesional del Ejército español experto en el uso de las más variadas armas portátiles (después de seis meses de instrucción intensiva como todos los cadetes de laAcademia Militar de Zaragoza debías saber manejar a la perfección la pistola de tu propiedad), "ultimaste" de un certero disparo en la cabeza, que le entró por las fosas nasales y le destrozó el cerebro, a tu hermano D. Alfonso, ojito derecho de tu señor padre, el conde de Barcelona.

Seguimos, majestad: responsable, en grado de colaborador necesario, de los crímenes de los GAL (esto no lo puse en mi anterior misiva del "por qué te callas" para no deprimir más de lo que está al españolito de a pie pero lo saco ahora de nuevo a colación para darle motivo de charla al juez del TOP, perdón de la AN, que me ha invitado a que le dé una conferencia personal y exhaustiva sobre tus corruptelas y devaneos el próximo 16 de abril, a las 10,30 horas) y aquí si que no hay tu tía sobre lo de "presunto" o "no presunto" puesto que a primeros de marzo de 1983 centenares de militares del Ejército español (de coronel a teniente general), y tú el primero de todos ellos que para eso ostentabas (y todavía ostentas) la suprema jefatura de las FAS españolas, tuvieron conocimiento a través de un escrito secreto del CESID (luego denominado por los llamados periodistas de investigación "Acta fundacional de los GAL") de las barbaridades de Estado que contra ETA preparaban los descerebrados dirigentes antiterroristas de las cúpulas de Defensa e [Img #5590]

Interior; "malversador indirecto" (está claro que tu no pagaste con la visa mientras te abrochabas la bragueta pero otros sí lo hicieron por ti) de fondos públicos de los llamados reservados para pagar el chantaje de determinada vedette del espectáculo español que, abandonada en la cama a mediados de los años noventa después de quince de servicios especiales al Estado (a tu ya señalada bragueta, más bien), amenazaba con subir a Youtube (es un decir) tus hazañas kamasutreras grabadas en alta fidelidad; reo de un delito de "alta traición" a la nación española al haber entregado en secreto a Marruecos y Mauritania en noviembre de 1975, con nocturnidad y alevosía, mediante un pacto secreto con el Departamento de Estado norteamericano y desempeñando el cargo de Jefe del Estado en funciones, la antigua provincia del Sahara Español, condenando a sus habitantes (ciudadanos españoles en aquella época) a sufrir un espantoso genocidio (más de tres mil víctimas) por parte del Ejército marroquí; reo, también, de un delito de cobardía ante el enemigo ¿eres militar, no? al haber abandonado una parte muy importante del territorio español de la época (300.000 Km2) al enemigo invasor sin ordenar siquiera que el Ejército a tus órdenes disparara un solo tiro y entregándole, además, acuartelamientos, armas y bagajes…

Bueno, podría seguir recordándote tus desmanes, inicuo rey de los españoles (ya de muy pocos y de derechas, mayormente) de los que, curiosamente, debo responder (yo, el mensajero) el próximo día 16 de abril ante el juez y no tú que eres el delincuente (no me cabe otra opción que acudir otra vez, en contra de mi criterio, a la cantinela de "presunto" pero no quiero que se me enfade el magistrado antes de soltarle lo que pienso soltarle en esa conferencia primaveral a la que me ha invitado), pero no puedo cansar más al personal con la que está cayendo en este país empobrecido, arruinado, al borde del rescate financiero y moral por parte de Europa.

Yo, desde luego, hasta hace muy pocos días pensaba, amigo Juanito (oye, perdona por la confianza en el trato pero aunque estemos en campos separados, yo con la III y tu apurando las mieles que te regaló tu amado generalísimo, somos casi de la misma edad, yo [Img #5591]

algún añito más viejo que tú pero ¡ojo! cronológicamente hablando porque en edad biológica te doy sopas con onda; por cierto ¿en cuanto haces tú los cien metros? yo, en 14, 4 segundos ¿no está mal eh?) que más tarde o más temprano tendría que acudir con mis libros, mis papeles, mis investigaciones, mis análisis (hasta balísticos sobre la muerte de tu hermano), mis informes…etc, etc, al Congreso de los Diputados (hace años que les envío informes y denuncias al respecto) para contarles todo lo que sé sobre tu, para mí, mezquina figura. Pero no, ahora resulta que no, que por una imposición (directa o no) de tu etéreo poder en decadencia ante la nueva Fiscalía del Estado que ha encontrado terreno abonado en un PP borracho de poder (hasta el varapalo de Andalucía, obviamente, que les ha sentado como una purga acelerada a base de aceite de ricino) debo acudir nada menos que a la Audiencia Nacional a recibir una reprimenda institucional como presunto narcotraficante del pensamiento, presunto terrorista de la palabra o, cuanto menos, como mensajero republicano desvergonzado. Y todo ello por haber llamado banda de puteros, cabrones, borrachos, golfos… etc, etc, a tus ancestros reales. ¡Qué risa! Como si yo me hubiera inventado que Isabel II fue una putorra de campeonato, Fernando VII un crac felón, tu abuelo Alfonso XIII un putero y un borracho… y paro ahí porque no me gusta meterme con el padre de nadie. Con el objetivo final de asustarme y silenciarme de una puta vez como si yo fuera (con todos los respetos y admiración a tan valerosos artistas) un componente más del trío "Ardor de Estómago" al que le recientemente le habéis metido una multa por llamarte hijoputa en una de sus canciones.

Está claro, majestad, que os habéis equivocado, que habéis metido la pata hasta el corvejón, que sois legos en estrategia, en táctica, que estáis sonados, que sois estúpidos y que, desde luego, no me conocéis. Y el tremendo error cometido (los errores en la guerra y en la paz se pagan siempre, sobre todos los que minusvaloran la capacidad del enemigo) puede costaros muy caro a todos (PP, incluido) y, en particular, a ti, viejo y acabado rey, que permaneces agazapado y atontolinado en tu bunker de La Zarzuela desde que explosionó el caso Urdanga mientras te come el poco terreno que te queda el clan familiar formado por los ambiciosotes Felipillo&Leticia.

A mí ni me asustas tú, antiguo cadete Juanito, ni tus clanes familiares (muy preocupados porque son conscientes de que se les aleja la posibilidad de ceñir algún día la corona franquista), ni tus alabarderos, ni tus palacios, ni tu obsoleta parafernalia cortesana, ni tus tribunales, ni los acomodaticios políticos que todavía te sostienen, ni nada de nada… No me asusta nada de eso. Por ello, y ya termino esta nueva misiva a tu regia figura, no me corto un pelo en decirte públicamente, a través de estas humildes líneas, que te vayas, tu tiempo se ha acabado y el pueblo español quiere en estos momentos (ahí están las encuestas y los millones de comentarios en Internet) un cambio político, social y económico real, en profundidad, lejos ya de los maquillajes y engaños propios de la llamada modélica transición. O sea, en román paladino, lo que la sociedad española del siglo XXI demanda en estos momentos es volver de una vez al legítimo régimen progresista republicano y enterrar para siempre la pesadilla franquista que ha durado más de setenta años.

¡Ya está bien, Juanca! Por favor ¿Por qué no te largas?

   Fdo. Amadeo Martínez Inglés
                           Coronel. Escritor. Historiador